Diane Arbus

Homenaje a Saramago

Pelo de otra

Hoy me puse el pelo que creí de otra, pero no lo era, era otro engaño más de la sociedad de consumo. Y yo que todavía soy muy ingenua, cuando lo compré le creí al empaque que decía, pelo 100% natural y también a la vendedora (que no quiero ver nunca más en mi vida). Yo decía de quién será este pelo, cuál fue su primera creadora y poseedora, cuánto tiempo le habrá tomado dejarlo crecer hasta poder venderlo, qué clase de ideas tenía en la cabeza, y si esas ideas se traspasaban a las largas fibras castañas de keratina, qué clase de vida llevaría (yo imaginaba una poco menos afortunado que la mía, si le toco vender el pelo), todas estas ideas se me venían, y yo con mi pelo comprado, lo trataba como un objeto de culto, lo abría y sacaba una y otra vez del empaque, me lo ponía en la cabeza, en el mentón simulando una barba marxiana (pero sin canas), me lo ponía encima de los labios para parecer un Picasso flácido. Lo ponía entre mis manos y lo peinaba con mis dedos y con mi cepillo también, he imaginaba que ésa, la otra, también lo peinaba, pero desde la raíz hasta las puntas un poco por encima de la cintura, suavemente y sin reventarlo. Pensé también que comenzaría una historia como la Doctor Jekyll and Mr. Hyde, una personalidad a la vez con o sin la cabellera. Tenía tantas extraordinarias ideas y lo cuidaba como si fuera mío, no hallaba el momento de tenerlo en mi cabeza, colgando a lo largo de mis hombros y espalda. Todavía pensaba que tal vez, algún día un hombre se enamoraría de ella y no de mi, ¿qué pasaría entonces cuando me la quitara?, ¿querría tener sexo conmigo en todo caso?. Pues bueno, todas mis utopías terminarían ese fatídico día cuando me confirmaron que era artificial ¿está segura señorita que es un pelo artificial?, si claro, pero no se preocupe es de los buenos, le durará un largo tiempo. Pero qué pasará con mi doble personalidad. Ahora que lo tengo entre mis dedos digo, que no ha perdido el encanto, pero es pelo de reality, pelo falso, hecho posiblemente de subproductos del petróleo, como están hechas las sillas o las bolsas plásticas. Pelo plástico para una chica de alquiler.

Purgatorio

Ahora recuerdo, no cogimos nunca.
Ay que dolor, que pena!
Porque ahora no puedo coger con un muerto.

6.08

Que poco es un instante
Pasa rápido o lento
Inquietante segundo emífero y eterno.

Epitafio

Cuando acabe de leer todos los libros que tengo de leer
Cerraré la tapa de mi ataúd
Con mis propias manos.

Sin jacinta

Es cuando un libro estupendo de mil páginas y millones de palabras y diez mil metáforas todas de interpretación infinita se acaba de leer una mañana lluviosa de lunes.

Poema de amor No. 69

Llore por ti como una Magdalena
Pero una bien puta.

6.08

Amor divino
Solo tengo un piropo para ti
Eres asesinable

500 amigos en FaceBook

Como putas la gente puede tener 500 amigos en Facebook, o el jetalibro como lo traducía al colombiano castizo un viejo ya no amigo, que seguramente copio de otro de sus amigos del jetalibro. Como putas la gente puede creerse con el derecho de tener tantos amigos. Son todos unos trotamundos, no joda…! o es que tienen 100 años. Por mi parte creo estar en el promedio de los 140, promedio mundial según el mismísimo JetaLibro. Y creo que buena parte de estos no son realmente mis amigos, tal vez fueron algo muy cercano en algún momento, pero ya no lo son, y otros tantos son conocidos del trabajo, del estudio, de alguna fiesta o porque son amigos de mis amigos que alguna vez me presentaron y nos caímos bien. Tengo que decir que son pocos mis amigos, pero tal vez más de los que mucha tiene, si hago cuentas son 8 vivos y 1 muerto, y tal vez estoy cometiendo alguna injusticia con otro más. Pero bueno, son de aquellos que llamamos amigos del alma, de esos que aunque no se llamen todos los días, cuando nos vemos somos nosotros mismos o el proceso de lo que somos, somos auténticos. Y algunos no están en el JetaLibro. Esta noche dormiré tranquilo así no tenga 500 amigos en el libro de caras.

Roberto Bolaño

6.08

Los muertos me miran desde arriba
yo sospecho que se ríen con gana
mostrando blancos dientes titilantes.

6.08

Si te doy una chupada me dejas?
Irme a la cama satisfecha
Del deber cumplido.

Olivia

Tu sonrisa de lado termina en una temblorosa línea
Que nariz más grande y redondeada
Sonrosada tu cara, rojo tu vestido
Calzones de rayas blancas y negras hasta la punta
De tus pies tibios.

6.08

Esa pasta blanca
Tan suave en la garganta
Sabia repugnante
Recorre el camino de tus pasos
Insonoros y tuertos, por mi cuerpo fresco.

6.08

Se me entra el escozor,
Como minúsculas partes en guerra
Espasmos atómicos se acometen
Entre mis piernas entreabiertas.

6.08

Será pelirroja, dice
Será igualita al papá
De pronto sale felina
De esas que lamen su pelaje
Y se estiran bajo el sol de la tarde
A la puerta del burdel
Al sol de la tarde.

6.08

Hoy te aguanto como cuando se aguante una, la madre
Hoy te aguanto como hace 6 años
Pequeño monstruo peli-rrojo
Tus arrugas guardan todos mis sudores.

6.08

No me digas porque te gusto
Es mejor que no lo sepan los vecinos
Que escuchan por las paredes
Que huelen por las rendijas
Que son todo lo que no deseamos ser, y seremos.

6.08

Ahora se esconde
Ahora se muestra
Ahora se esconde
Ahora se muestra
Meneándose con vehemencia.
Que agilidad!, que don!
Le diste dios con la mano.

6.08

Minimalista, esa es la opción.
Ahora que soy minimalista, ya no soy del partido verde.
Ahora lo minimal es mi credo sagrado.
Te alabó a ti mini mal.